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    “这东西太甜了，我不爱吃。”

    林阙低头看着那一袋个头饱满、还带着露水的无花果，笑了。

    “谢了，佐拉太太。”

    ……

    深夜。

    萨拉热窝下起了雨。

    林阙坐在书桌前，手机屏幕微亮。

    【在逃贝多芬】：[语音 59“]

    点开语音，里面没有说话声，只有呼呼的风声，还有远处隐约传来的大提琴声。

    那是柏林墙遗址下的风。

    紧接着又跳出来一条文字。

    【在逃贝多芬】：这里的墙倒了三十年了，但有时候觉得，有些东西还在。林大师，你说为什么要建墙呢？

    林阙听着那风声，转头看向窗外。

    雨幕中，对面山坡上的白色墓碑连成了一片海洋。

    一边是倒塌的墙，一边是竖起的碑。

    一种强烈的创作冲动，像电流一样窜过脊椎。

    他拿起手机，对着窗外的墓地拍了一张照片，发了过去。

    【木欮】：“也许吧。”

    【木欮】：“刚才看窗外，雨把墓碑洗得很白。墙倒了是因为它挡路，碑留着，是因为活着的人怕忘。”

    发完消息，他似乎想到了什么，翻开那个写满了笔记的本子。

    笔尖落在纸上，沙沙作响。

    那种关于黄土地、关于苦难、关于活着的力量，正在一点点成型。

    这不是什么神作，这就是从泥土里刨出来的粮食。

    “滋啦——”

    走廊里的灯泡突然闪烁了两下，彻底熄灭。

    门外传来佐拉的一声叹息，伴随着拖鞋摩擦地板的无奈声响。

    林阙合上本子，推开门。

    昏暗中，佐拉正仰着头，看着那个高高在上的吊灯，

    手里拿着个备用灯泡，一脸的力不从心。

    “我来吧。”

    林阙没废话，回屋搬了把椅子，熟练地踩上去。

    拧下旧灯泡，换上新的。

    动作麻利，一气呵成。

    “啪嗒。”

    开关按下，暖黄色的光瞬间充盈了整个走廊，驱散了那种陈旧的阴冷。

    佐拉眯着眼适应了一下光线，看着从椅子上跳下来的林阙，那张总是板着的脸上，线条终于柔和了下来。
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